In het anders zo rustige Artichaut-les-Bains, het plaatsje dat overal in Frankrijk kan liggen, maar altijd in ons hart, sloeg het noodlot toe.

Er was een luide explosie die een schokgolf door de hoofdstraat joeg. Bij de épicerie knapte een ruit en bij de tabac presse liet de oude Claude, monsieur le maire, zijn glas pastis uit z’n handen vallen. Het eerste van die dag.